Dalla finestra della casa di Victor Hugo.

Notre-Dame de Paris.

  

Insieme alle parole della canzone triste e strana che Quasimodo, il sordo e deforme, canta nella notte  nascosto sotto le tettoie del campanile di Notre-Dame, alla zingara Esmeralda:

Non guardare la faccia,

fanciulla, guarda il cuore.

Il cuore di un bel giovane

è spesso deforme.

Vi sono cuori  ove l’amore

non si conserva.

Fanciulla, l’abete non è bello,

non è bello come il pioppo,

ma conserva il suo fogliame

d’inverno.

Ahimè! a che pro dir questo?

Quel che non è bello ha torto d’essere;

la bellezza ama solo la bellezza,

aprile volta le spalle a gennaio.

La bellezza è perfetta,

la bellezza può tutto;

la bellezza è la sola cosa

che non esiste a metà.

Il corvo non vola che di giorno,

il gufo non vola che di notte,

il cigno vola di giorno e di notte.

Avviandomi alla fine del romanzo, ho trovato questo passaggio fulminante:

“…Perché l’amore è come un albero, nasce da sé, mette profonde radici in tutto il nostro essere  e spesso continua a verdeggiare  su un cuore in rovina. E quel che è ancora più inspiegabile è che più quella passione  è cieca, più è tenace. Essa non è mai più solida di quando  non ha in sé alcuna ragione”.