Gigolette.

L’assenza di contatti  sociali, politici, di scambi creativi, di relizzazione di progetti sul territorio, dei piccoli impegni per  conferenze all’Oratorio di Montecerboli o con le Associazioni della Libera età o Culturali, mi porta, sempre più frequentemente, a guardare dentro me, ai ricordi della adolescenza e giovinezza, all’inizio dell’attività di lavoro dentro una grande industria, con migliaia di uomini e donne, a quell’intreccio di poesia, lavoro, amore, impegno politico, che mi ha accompagnato fino a pochi anni or sono. E dentro me, sempre più nitide, riemergono, le immagini dei miei cari (nonna e babbo, e cugine), ed anche di ragazzine che non so’ se saranno ancora vive, perche tanto tempo è passato da quegli amori  “a solaio”, ma che non ho scordato. E poi la musica, che era troppa per le mie giovani orecchie, che mio padre, dal clarinetto alla fisarmonica, spandeva in tutta la nostra piccola casa. Arrivavano di tanto in tanto gli spartiti delle canzoni che il babbo imparava a memoria per suonarle nell’orchestrina “Stella d’Argento” nei veglioni paesani e, più volte, nelle veglie  nei poderi vicini, alle Magrine, nella Casetta del Campolungo, al Gallinaccio… o da Ciccina e dall’Orba.  Così ne ricordo ancora qualcuna, come, ad esempio, Gigolette, un dolce valzer, che andava di moda nel 1951 o 1952, dove si parlava di un’amore, di un lampione, di un fiume, la Senna, e di una città, Parigi, che io non sapevo nemmeno dove fossero! Ed oggi l’ho cercata su google e l’ho ascoltata con emozione dalla voce di Gino Latilla, da in vecchio 78 giri! E allora metto due poesie per mio padre, che nato nel ’15 e morto nel ’85, adesso avrebbe 105 anni!

Stella d’argento

                 

         a mio padre

Dicono che le stelle

svaniscono nel cielo,

ma tu sei eterna

ed eterna la mano

che ti sfiorava

magica fisarmonica,

eterno il tuo sorriso

e l’aria tiepida

nella sera quieta.

Noi siamo quegli eterni

fanciulli, d’amor pieni

e di paura, quelle

tenere carni immortali

che furono, quei

primi baci sotto

la pergola dell’uva,

acerbi, com’era acerbo

l’amore che ci avvinse

in quelle note

inconsapevoli,

maledettamente

malinconiche,

che non ti stancavi

di suonare.

Noi siamo eterni.

Le quattro stagioni.

                    

                   a mio padre.

Primavera tempestosa e lietamente,

rese i tuoi giorni colmi di passione;

la musica fu l’amante e quasi un Dio,

che ti aprì ogni còr fremente.

Venne l’estate: la follia della gran calura,

la guerra, la morte, la fatica del lavoro e la paura;

l’amor perduto e quello verginale che più

non isperavi, t’innalzarono alle stelle

che nel nuovo cielo di libertà e speranza,

brillavano d’argento sulla rossa bandiera;

e dentro donna, giovani occhi neri.

Autunno, ti dette, col suo quieto ardore,

i frutti saporiti dell’Eden,

mai conoscesti stagione così bella,

di rinnovata speme e di leggiadre spose:

 e a Sant’Alberto,

dal Babini, la rossa Marina.

Ti regalò le languide note

sulla madreperlacea tastiera,

in quella piccola stanza, aperta

sulla palma, il roseto e sui cameli,

mentre con tuo stupore

anch’io crescevo.

Oh! l’inverno! Ti dava l’amicizia

di un cane, e di ragazzi una schiera

attenti a quelle note del clarinetto

piccolo si bemolle e di Rossini

                            la Cenerentola:

un licor che ogn’anima ammaliava.

E c’era lei, padre mio, la fanciulla bionda,

che i suoi primi baci non mi negava.

Poi venne il freddo d’un Natale e cancellò

le note e i palpiti del cuore,

all’improvviso fu silenzio,

e come a tutti accade, vinse il Male.