Romanticismo

Sulla spiaggia di Viareggio un giovane forestiero assiste meditabondo al rogo che distrugge le spoglie mortali di Percy Bysshe Shelley, poeta inglese (1792-1822). Sale il fumo nel cielo terso sulla costiera e soffia dal mare il vento a disperderlo. Colui che guarda bruciare il poeta è a sua volta un poeta, un grande poeta, un suo compatriota e come lui appassionato amante della terra d’Italia, al tempo il “paradiso dei perseguitati politici” d’Europa. Si chiama George Byron che così parlò: “Tutto di Shelley  si è consumato, tranne il cuore, che non volle ardere”. L’artista che sta bruciando sulla pira è stato ucciso dalle onde in tempesta nel Mar di Livorno l' 8 luglio 1822 ed il suo corpo fu rinvenuto dieci giorni dopo sull’arenile di Viareggio. Le sue ceneri furono seppellite nel Cimitero degli Acattolici a Roma, presso la piramide di Caio Cestio. L’artista che canta le sue ceneri non gli sopravviverà che di due anni. Andrà a combattere per la libertà della Grecia, nel 1824, e le febbri malariche lo stroncano a Missolungi. Questi avvenimenti ci spiegano la natura del romanticismo all’inizio del secolo XIX: una libertà di vita e di canto da praticare sui travagli del tempo, opponendola alla forza della natura e alla fragilità dell’uomo, affidandola al destino, al fuoco e alla gloria.

Cimitero degli Acattolici di Roma.

Che emozione

tra i sepolcri avviluppati nei vapori

che il sole fa scaturire

dalle radici dei cipressi antichi,

 in quest’oasi di pura poesia!

Non qui l’urne dei grandi

italiani come in Santa Croce,

ma le cancellate voci e obliate

dal mostro consumista, Urano,

che rinnova incessantemente

ogni mattina il pasto della sera.

Ora cammino e mi perdo

non alla ricerca di storie,

ma di emozioni. E’ la mia

parte emotiva del cervello

che vigila, mentre riposa

l’emisfero cognitivo.

Carsten Hauch, poeta danese,

e più in là Antonio Gramsci, quarto

riquadro ad owest, vicino

al muro, Ales 1891 – Roma 1937

“Cinera Antonii Gramscii”

stele grezza con ramoscello

di mirto e fiori rossi e freschi

di una ricordanza non sopita.

Questa nebbiolina di calore

che sale dalle ossa dei morti

così lontane dalle luci

abbaglianti della città e dai suoi

riti, m’avvolge consolatrice,

no, non m’impiglia in pensieri

tetri, oscuri,  m’apre al futuro,

alla speranza.

Vedi Lu Xun: e cos’è mai

la speranza? Quel luogo

eletto (il Nulla) dove nemmeno

la memoria di disperse ceneri

turberà la quiete eterna, né

la sorte dolorosa dei malvagi

iscritti nei registri a partire

dall’anno zero di questi

due millenni, né la consolatrice

ricompensa per confessioni

e conversioni tardive

o per vite intemerate

e impenetrabili al peccato…?

<Come una cometa che

attraversa il cielo stellato,

sei andata via troppo presto…>

Un bambino chiede

della nonna, di quel marmo,

e una donna sconosciuta

mi s’avvicina gentile,

vedendomi scrivere:

<scusi, signore, lei lavora qui?>

faccio NO con la testa, e invece

avrei dovuto dirle <SI, lavoro

a raccogliere il respiro dei

morti!>

Da una lapide con un bellissimo

volto di fanciulla, circondato

da un serto di marmoree rose,

Brigitte Olivia Niggli nata Martin

(25/10/1950 – 2/3/2000) mi dice:

< Grazie per la tua visita!”

Mi commuove che abbia

pensato a me, vedi come sono 

gentili i morti, non invidiano

noi vivi, loro sanno la via.

Prima di uscire saluto un

compagno, un comunista,

pisano come me, che lavorò

facendo il bene dalla parte

sbagliata, così l’equilibrio

del terrore nucleare ha

salvato il Mondo, Bruno

Pontecorvo, ragazzo

di via Panisperna,

                               dimenticato.

Fuori dal vetusto prato s’apre

lo spazio ancestrale dei

progenitori antichi, ai piedi

della Piramide perfetta,

e, al di là, la piazza

cara ai romani a ricordo

della Resistenza al fascismo

feroce e agonizzante.

Antiche stele dove i gatti

dell’eternità prendono

languidamente il sole

dell’ultimo autunno.

E quante margherite tra

il lucente smeraldo!

Luoghi dell’anima.

Munthe, Keats, Shelley, Severn,

mentre il cielo intanto

si copre di barconi d’acqua,

Keats’ if thy Cheritted

Name se writh in Water.