Nel freddo dei comignoli spenti

Muore ogni giorno il borgo grigio,

il vento soffia nel corno una malinconica nenia

e muore ogni giorno anche il mio cuore

nel freddo dei comignoli spenti.

Il programma della morte è elaborato

su un percorso critico, infallibile:

lo sgomento, la paura, la fortuna, l’amore;

nessun evento umano può mutarlo.

Eufemia, la strega che minacciava i bambini,

il Nangi centenario, la Gegia che incontravi

sulla fiorita balza, tra l’erba, inaspettata,

il medicastro che allevava mignatte ripugnanti,

e il Borra tetro, vittima innocente,

Bube, il padrone dei noci, la Gesua dai cento

ganzi, la pazza che urlava ai passanti

e Pellegro il tremolante e gli ubriachi

che pisciavano al muro di Camilla,

                                   la sfortunata amante

che sempre trovava per me un sorriso,

il Boddi generoso, dal viso abbronzato,

che saliva a cavallo le ripide scalinate,

e Giorgio che tardò il lancio della dinamite

e le carni e i capelli beccarono sugli alti rami

                                   gli uccelli silvestri:

e tutti gli altri che riempivano

di gesti, ciarle, canzoni, lotte, giochi,

passioni i vicoli del borgo e la vita,

ora dormono nei dischi del nulla

e nessuna scheda, nessuna istruzione

può riportarli tra i vivi.

Chi piangerà per noi? Chi veglierà

la nostra morte? Chi busserà alle porte

del borgo deserto? Chi rammenterà le gesta

dei padri nostri che ci hanno generato?

Come lontano appare il tempo

di giovinezza, lontani gli inganni

del cuore, l’amore innocente e biondo,

le veglie, la notte stellata

aperta sul mondo sconosciuto che volevo

conquistare! Ed ora piango

lacrime amare.

Muore ogni giorno il borgo grigio,

il vento soffia nel corno una malinconica nenia

e muore ogni giorno, un poco, anche il mio cuore,

nel freddo dei comignoli spenti.