Il mio 1° Maggio al tempo del CORONAVIRUS.

Sono in casa, con uno straccio di “tricolore” al filo della terrazza. Intorno, nelle strade, tutto tace. Ho ricordi lontani del 1° Maggio. Il primo è il garofano rosso che mio nonno Dario si metteva all’occhiello della giubba,credo nel 1947; il secondo è quello di mio suocero,  socialista,  che non si metteva più il garofano, dopo l’avvento di Craxi alla Direzione del Partito. Anzi, diceva,  dopo morto non mettetemi garofani sulla tomba...Ricordo anche mio padre, musicista, che il 1° Maggio andava con la banda a suonare a Sasso Pisano, la mattina presto, per poi fare una ricchissima colazione!  Anche a Montecastelli era  una grande festa,  con un carro da buoi tutto adornato e  pieno  di cose da mangiare e da bere. Nel 1964 andai a Roma, in Piazza San Giovanni ad ascoltare il segretario generale della CGIL, Santi. Innumerevoli furono inoltre le mie presenze alle varie celebrazioni del 1° maggio durante i miei anni di “sindacalista” dal 1972 al 1985 e lo possono documentare i numeri della stampa sindacale della Fabbrica di Larderello “Informazioni”, un ciclostilato mensile che ancora oggi si può consultare all’Archivio Storico della CGIL Toscana di Firenze.  Credo di aver celebrato il mio 1° Maggio più importante nel 1982, con  un comizio ed una  conferenza: al mattino in Piazza XX Settembre a Castelnuovo e nel pomeriggio al “Circolino” di Montecerboli, commemorando il delitto  compiuto  a Palermo da mafiosi-terroristi il giorno innanzi, di due comunisti: Pio La Torre e Rosario di Salvo.

Successivamente, dopo gli incarichi istituzionali come Sindaco del mio Comune e, con il pensionamento,  in concomitanza con il frantumarsi della sinistra italiana e del Partito Comunista, e della Democrazia Cristiana, mi sono distaccato (anche per malattie ed età), dalla militanza attiva, dedicandomi alla letteratura ed alla storia locale, in primo luogo quella della Resistenza e della Fabbrica di Larderello.

Dal PCI sono approdato al PD, attraverso tutti i passaggi organizzativi, facendo oggi parte dell’esiguo gruppetto di iscritti di tutto il comune che sarà composto da una quarantina di iscritti. Ho trasfuso nelle mie poesie i miei ricordi, le mie amarezze ed i miei timori per il futuro. Non solo per il mio partito, ma per la deriva politica italiana. Ne pubblicherò una di queste poesie, dal titolo emblematico di “L’ultimo inganno”, scritta nel 2007. Infatti il 19 aprile 2007 mi ritrovai, inaspettatamente, tra gli ospiti invitati, al Congresso di scioglimento del partito “Democratici di Sinistra” (DS) e avvio della fase costituente del nuovo Partito Democratico, principalmente dalla fusione del partito DS con la “Margherita”, uno dei tronconi della Democrazia Cristiana prima e dell’Ulivo successivamente, che si svolse al Mandela Forum di Firenze. Ero seduto accanto a nomi prestigiosi della politica italiana, ma ciò non mi consolò! Ma, questo 1° Maggio 2020, strade e piazze vuote, manifestazioni e cortei vietati per il contagio, bandiere ammainate, e vissuto soltanto  sulla televisione mi deprime moltissimo, con i dati dei lavoratori che hanno perduto il posto di lavoro, dei disoccupati, dei cassaintegrati, degli sfruttati e dei poveri del mondo, mentre una generazione giovanile di uomini e donne stenterà a trovare una occupazione confacente con i loro saperi e speranze di vita, ed ascoltare dalle televisioni soltanto quanto il PIL di ogni paese scenderà, e quanti anni ci vorranno per riavere il capitalismo vivo e le Borse andar su, come il differenziale tra BTP e Bund diminuirà o si accrescerà. Certo, il Socialismo e il Comunismo erano soltanto utopie e, molte volte si son trasformate in tragedie. Ma…

L’ultimo inganno .

Aprile, una città sporca e infelice

m’attira nell’ultimo inganno

della lunga mia vita;

son nuove le parole, le persone

e mancano gli amati simboli,

bandiere del color del sangue,

e d’unire a fratellanza

gli sfruttati del mondo la canzone.

E’ morta una strana idea, un sogno,

forse un’illusione che m’ha guidato,

- e mio nonno e mio padre e tanti amici,

 che non si turbino là, dove son felici! –

su strade impervie e sconosciute,

in mezzo a tremende bufere.

Il funerale è sobrio, come si conviene

tra poveri di spirito e di bene.

Nascerà da questa morte una gracile

creatura, una vita stentata, senza voce,

o crescerà come simulacro

di quella bruciante fede che sgorgò

da Marx e da una Croce?

Mi domando, di nuovo, chi sono

cosa cerco e perché mi trovo

in questo luogo alieno? ed esco

frastornato nella calda sera fiorentina,

lungo muri scrostati che sanno di urina,

tra dolenti sguardi d’immigrati neri

e spente donne dei balcani, in cerca

di  fortuna.

Nessuno mi conosce, né conosce la

mia pena, la gente è indifferente

e ostile, a nulla loro importa

di sapere cosa urlino, tra qualche falsa

lacrima, là al Mandela Forum

nell’ultimo addio; soltanto una ragazza,

in un caffè di periferia, a un complimento

ardito, mi mostra maliziosa

il bianco seno e luminoso un sorriso

amico! Ed è l’unica gioia, in questo

giorno triste.

El último engaño

Abril, una ciudad sucia y desdichada

me seduce en el último engaño

de mi larga vida;

son nuevas las palabras, las personas

y faltan los amados símbolos,

banderas del color de la sangre,

y de unión en la fraternidad

en la canción de los explotados del mundo.

Ha muerto un extraño ideal, un sueño,

quizás una ilusión que me ha guiado

 -como a mi abuelo y a mi padre y a tantos amigos,

que no se inquietan allí, donde encontraron la felicidad!-

por quiméricos y desconocidos caminos,

entre la furia del temporal.

El funeral es sobrio, como se conviene

entre los pobres de espíritu y de bienes.

¿Nacerá de esta muerte una débil

criatura, una vida agotada, silente,

o crecerá a imagen

de aquella ardiente fe que surgió

de Marx y de una cruz?

De nuevo me pregunto ¿quién soy,

qué busco, por qué me encuentro

en este lugar extraño? y salgo

agitado a la cálida noche florentina,

de interminables muros desconchados y orinados,

entre tristes miradas de inmigrantes negros

y apagadas mujeres balcánicas, en busca

de fortuna.

Nadie me conoce, ni conoce

mi pena, la gente es indiferente

y hostil, a ninguno le importa

saber qué gritan, entre alguna falsa

lágrima, en el último adiós, allí,

en el Mandela Forum;

solamente una muchacha,

en un café de las afueras, tiene un cálido

cumplido ¡me muestra maliciosa

el blanco seno e ilumina una sonrisa

amiga! Es la única alegría, en este

aciago día.