L’eterna finzione della primavera.

Quattro bagnanti civettuole

sul vecchio muro dell’orto

in verticale prendono il sole.

Non amano il vento né la pioggia

di nube o di roggia:

il sole, questo di primavera,

arma il loro sangue freddo

per il primo amore.

L’amore, il fremito del sesso,

vane fole ora che sento

il tempo precipitare,

mentre un sangue scuro

scorre lento!

Ricordi Aurora, se ancora

sei tra i vivi, il nostro

bacio lieve sul muricciolo?

Oppure,

tra i morti hai portato

il suo sapore di viole?

Sempre ti penso:

e ad ogni rifiorire

all’eterna finzione

che ci offre la vita

prima di morire!