Il più bell’inverno

In gennaio fiorì il ciliegio stento,

poi venne la grande neve e ricoprì

il giardino, il vento gelido alitò

sui gabbioni dei conigli appena nati,

ma riuscimmo a ripararli,

nella baracca di Raspino.

Tutto si fermò in quei giorni sospesi

tra paura e speranza, e noi bambini,

seduti intorno al fuoco, mangiavamo

castagne e biscottini, mentre sulla

trave correva un topolino affamato:

o, forse, innamorato?

Dall’altra stanza di legno giungevan

l’allegro suono della fisarmonica

e il battito dei piedi, a scandire il tempo;

c’era mio padre, allora giovane

e forte, mentre la nonna ci inebriava

col buon odore dello spezzatino

che instancabile rumava,

sul fornello a carbone mai spento.

Di noi, quattro piccoli amici,

solo una era ragazza, ed il suo seno

andava su e giù, seguendo il filo

del cucito, pensando al figlio

del macellaio che l’amava.

Accompagnavo il palpito

col mio segreto sogno,

una dolcezza immensa, ed un’attesa

quieta, perché tra poco,

anche l’amore mio sarebbe apparsa

dal viottolino scavato tra gli alberi,

volando coi suoi biondi capelli

nell’aria limpida, sopra la coltre bianca.

Mai più bell’inverno ho conosciuto,

- né felicità perfetta, senza se e ma’,

fuori dal conteggio delle ore, dei giorni,

delle stagioni ed anni, pura,

creduta eterna, a sfidar la morte, -

come al tempo di quel primo amore,

che incessante ritorna a farmi sentir vivo.