Attesa

Come ogni volta la prima neve ci sorprende

col suo silenzio, ammonisce, specialmente i poeti,

a non abusare delle parole con inni alla gioia,

né con romanticherie sul bel tempo andato,

lei cade e basta coprendo verità e menzogna

alla stessa maniera, e se noi ci rigiriamo insonni

tra le lenzuola sentendole dure e pesanti,

non sarà certamente colpa della neve, né del pensiero

che domani dovremo spalarla, almeno dalle scale.

La lasceremo intatta, questa volta,

sperando che la sciolga l’alito caldo dello scirocco

che s’aprirà un varco tra i monti  

e lo sbocciar delle gemme primaticce del melo

e, perché no?, l’arrivo della lettera  che da tempo

attendevamo, il rifiorir d’una nuova primavera,

solo apparentemente sepolta dal gelo.