Pasqua

C’erano la stessa aria densa e calda di primavera,

la pigrizia del mattino e i petali perlacei dei ciliegi

che cadevano lenti nel piccolo giardino;

c’erano, ed ora non più, le note della fisarmonica

ammiccanti e tenere,

i sorrisi delle donne nelle  piccole

stanze di legno, odoranti d’antico;

c’erano gli occhi innocenti e civettuoli delle acerbe

compagne di scuola, nel vicinato raccolto,

nell’intreccio di voci amiche;

c’era nel petto un sommovimento profondo,

un tendere indefinito all’orizzonte

ancora  bianco di neve, un’ansia sconosciuta

nel primo risveglio d’amore, e l’attesa di lei;

lei, la grazia sempre nuova, leggera,

liquefatti smeraldi tra pagliuzze d’oro,

frutti acerbi ammiccanti in vaporosi ricami,

melodia delle sciolte campane

nell’incedere flessuoso;

altro non c’era, per me, in quel santo giorno,

in quella resurrezione misteriosa

che mi lasciava sbigottito.