Il ritratto

A distinguir me paro las voces de los ecos,

y escucho  solamente, entre las voces, una.

Mi guardo e stento

a riconoscermi. Perché

continuo ad osservare

l’inesausto lavorio

del tempo sul mio volto?

Le rughe,

gli occhi arrossati,

l’acne rasacea

che non dà scampo?

Non sono stato

sempre così, mi dico

attonito

ora che una luce siderale

m’ha sfiorato,

e spando mattina

e sera di Garnier

l’essenza.

Nulla si può rimediare,

ma, lo spero, attenuare.

E’ come il sogno della

                Rivoluzione

che si stempera

in socialdemocrazia

rendendo felici gli uomini

                potenti,

mentre i popoli miti

non avranno redenzione.

Oh! i vent’anni,

il primo dei grandi amori,

i dolori delle dipartite,

le ferite sui corpi indifesi,

le promesse tradite!

Nulla ho serbato, nulla

ho dimenticato

                d’allora.

Solo un ritratto vorrei

mostrarti che non c’è più,

di quella bellezza solare

a Follonica,

nel giorno d’estate

nel dimesso giardino

di Ettore Socci,

le mani intrecciate

alta la testa

luminoso il sorriso

e lo sguardo

                oltre

l’azzurro mare.

Dolce e bello il mio

viso,

di rifle vestito

e la rossa camicia,

lei in veste leggera

di fiori e frusciante

sul corpo di donna

                invitante.

Vorrei inserire cd-copia

del mio cervello

nel tuo portatile,

farti vedere il sognato

il vissuto, desiderato,

                amato,

mostrarti gli universi,

                gli astri,

gli abissi insondabili

senza materia

e senza memoria,

intera la mia storia,

e chiederti:

kannst du mir helfen?