Siena, d'aprile.

Lo stupore del melo selvatico nato sull'aia di un antico podere, quando si trebbiava il grano battendolo sull'ammattonato (circa 1880), nel suo manto fiorito, e il piccolo e solitario ranuncolo che proprio in una fenditura dei mattoni è sbocciato. Due simboli, non troppo misteriosi, del tempo pasquale. Ed a una Pasqua lontana, della mia inquieta giovinezza, dedico un canto dell'età fiorita: 

Pasqua [

C’erano la stessa aria densa e calda di primavera,

la pigrizia del mattino e i petali perlacei dei ciliegi

che cadevano lenti nel piccolo giardino;

c’erano, ed ora non più, le note della fisarmonica

ammiccanti e tenere, i sorrisi delle donne nelle piccole

stanze di legno, odoranti d’antico;

c’erano gli occhi innocenti e civettuoli delle acerbe

compagne di scuola, nel vicinato raccolto, nell’intreccio

di voci amiche;

c’era nel petto un sommovimento profondo,

un tendere indefinito all’orizzonte

ancora  bianco di neve, un’ansia sconosciuta

nel primo risveglio d’amore, e l’attesa di lei;

lei, la grazia sempre nuova, leggera, liquefatti smeraldi

tra pagliuzze d’oro, frutti acerbi ammiccanti in vaporosi

ricami, melodia delle sciolte campane nell’incedere flessuoso.

Altro non c’era, per me, in quel santo giorno,

in quella resurrezione misteriosa che mi lasciava sbigottito.