Al cimitero di Prata di Maremma.

“Torna ai felici di

dolente il mio pensier,

ridevan nel maggio i fiori,

fioria per me l’amor…”

Mi aggiro nei cimiteri sulle colline,

dove raccontano storie mute

e misteriose le antiche epigrafi,

 che ormai nessuno potrà decifrare.

Il tempo corrode tutte le cose

e la grande falciatrice

fa sbocciare solo qualche fiore,

sul fertile humus non soffocato

da inutili orpelli

I morti partigiani

sembra ci sorridano, consapevoli

che l’età degli eroi non ritornerà

a bagnar di sangue ardente    

la nostra terra,

che la vita  altro non è

che un gran mercato di banalità.

Gli occhi di una ragazza mi feriscono,

non so’ né chi sia, né perché,

forse con quel penetrante stupore

al nostro inatteso incontro

vorrebbe dirmi:  non dolerti

caro amico che sei venuto a trovarmi,

l’amore è un sogno, è un’illusione.

Eppure torna ai dì felici

dolente il mio pensier, e il muto

bisbigliar dei morti l’anima

consola.