La farfalla.

Da quattro lati guarda la mia casa:

a sud il crinale con le seghettate cime degli abeti,

luogo che mi riporta agli anni

della breve e sognante giovinezza;

a nord la torre fumante di bianco vapore

che indica la direzione del vento,

 la sua intensità ed anche l’alta o la bassa pressione,

foriera di un cielo sereno o di pioggia imminente;

ad ovest, il più soleggiato, dov’erano un tempo

i campi di grano e la grande quercia antica,

ci sono quattro palazzi e una via

dove giocano i bambini, stanno le comari

a frascheggiare e cicaleggiano immigrati

kossovari, albanesi e marocchini.

Al di là, verso il monte, un cippo

al piede d’un fico dottato,

ci ricorda quattro partigiani fucilati

dai nazisti, ma più mi opprime una

finestra buia, dove due cari amici

trovarono la morte per non sapersi amare;  

ad est, il lato a me più caro,

quello, per capirci, dove ammirare Cassiopea

e il profondo cielo stellato, il sorger  misterioso

della luna e, talvolta, il dolce color d’oriental

zaffiro che nel mattino sereno d’inverno

brilla sulle innevate vette del Casentino.

Affacciati al balcone ho mostrato

a una giovane amica, la grande farfalla

fuggita dal cielo, con le ali aperte,

verdi di grani, in questa stagione di boschi

ancora spogli, ma saranno poi gialle

e dopo brune, infine bianche di neve e brina;

essa scandisce il tempo mio che il cuore

non affanna, e solo il ricordo infiamma.

Stupita di questo segno arcano

che non gode da una via di città serrata,

ma che non può condividerlo,

 troppo lontana,timidamente m’ha sussurrato:

sei fortunato amico mio e chi t’ama.