Robert Frost.

Sempre lavorando al mio “Canzoniere”, del quale sono perennemente scontento, ho trovato un appiglio allo sconforto, in un passo di una lettera che nel 1914 il poeta americano scriveva a Sidney Cox e che Giovanni Giudici riporta  nella sua premessa di traduttore a “Conoscenza della notte e altre poesie”: “Ho bisogno, per lavorare, di parole non fatte, non di quelle ormai consuete davanti alle quale chiunque esclama: E’ Poesia! Evidentemente la grande lotta di ogni poeta  è contro coloro secondo i quali egli dovrebbe scrivere in uno speciale linguaggio gradualmente separatosi dal parlato a causa di questo processo di ‘facitura’. Suo piacere deve essere sempre quello di farsi da sé le proprie parole lungo il cammino e di non doversi affidare all’effetto di parole già fatte, anche se siano le sue”.

Come avrò scritto in un precedente post, in quest’anno sabbatico non ho pubblicato nulla; ma, per onorare la promessa, ho stampato privatamente in una sola copia un libretto – diciamo pure di prosa poetica – con il titolo “Lettere di quasi amore”,  che, a differenza di Frost, non ho regalato alla donna che amo, mia moglie, ma ho riposto nel Museo dell’Innocenza, là dove vorrei poter mettere la prima raccoltina di poesie (anno 1953) che regalai, congiuntamente, alle mie indimenticabili cugine, Jolanda ed Eleonora. Ma, forse no, sarebbe troppo straziante.

The fact is the sweetest dream that labor knows,

My long scythe whispered and left the hay to make.

Il viaggio premio.

La mia memoria è una casa torre di circa ottanta

piani, i primi otto sono interrati, adibiti a garage

e vani funzionali, ne ho notizia, ma non sono

mai sceso laggiù,  dov’era un tempo una palude,

mentre gli altri svettano verso il cielo. Li sormonta

una pista per il lancio di una piccola astronave,

quella dell’ultima partenza, dalla quale non si

ritorna. Ad ogni piano ci sono dodici grandi

appartamenti, suddivisi in unità immobiliari,

tutti densamente abitati, si calcolano

trenta famiglie per un totale di ben

diecimilaottocento tra donne, vecchi, uomini

e bambini. Ah! dimenticavo, gatti, cani,

pappagalli ed altri uccellini. Ci son  cinque

ascensori a moto perpetuo, silenziosi,  che

salgono e scendono, ed anche quello speciale

per l’ultima partenza, da tutti sempre attesa,

ma che nessuno ha programmata:

molte persone sono in sosta lunga,  altre

invece ricevono l’ok! senza preavviso.

Una cosa è sicura: non occorre affannarsi

a prenotare questa specie di viaggio premio,

e nemmeno a predisporre valigia, o borselli,

o scarpe di ricambio e fazzolettini di carta,

ombrelli, medicinali consueti, e nemmeno

piccole reflex digitali, tablet, telefonini, mini

computer, santini, medagliette, preservativi,

viagra e foto dei nostri nipotini: la tuta

spaziale che indosseremo non ha tasche.

La memoria di tutto ciò che fummo e di

chi ebbe con noi confidenza, emozioni,

amplessi, tradimenti, speranze, sogni, follia

- si calcolano circa quarantamila persone -

verrà istantaneamente cancellata  quando

lo starter premerà il bottone rosso tre volte

di seguito, ciò per evitare ogni falsa

partenza. Dunque, cari amici ed amiche,

e lo dico anche a me stesso, non indugiamo

ad accumulare ricordi o, peggio, ricchezze,

usb, o soprammobili, siamo quaggiù, per caso,

 su questo meraviglioso pianeta

del tutto smemorato. Ciò ci consoli.