Torremozza

Nella notte salmastra

tacciono le creature

dei campi e gli uccelli

sui rami. Il mare s'ode

appena nel ritmo

primordiale e infinito,

acqua e terra si cozzano,

e mai s'acquietano.

Siam giunti esausti

a questa casa solitaria,

si riconosce nell'ombra

dei pioppi sottili,

e sul letto umido

e disfatto, ci abbracciamo.

Siamo stranieri l'uno

all'altra, diversi, erranti

pellegrini, ma ci risplende

in fronte la bellezza

d'esser quasi bambini.

Ulula il lupo mannaro

alla campagna,

stride l'elica del pozzo

alla brezza marina,

la rugiada cade

sul canto dei grilli.

Nelle nostre parole

s'affacciano città lontane,

villeggi sperduti,

ingenui racconti,

antiche storie

d'incontri e solitudini.

Calde lacrime ci bagnano

il ciglio,

si arrendono i corpi

all'avanzar del vero.

L'alba ci strapperà

dal petto un grido

di gabbiano,

l'urlo del treno

squarcerà la sera

del plumbeo mare

a Torremozza,

e via e via e dove

e quando e chi?

Lettere si poseranno

nei cassetti

come le foglie morte

di Piazza Matteotti

e ingialliranno.

Nella storia

che mostruosa divora

i volti e gli anni,

i sogni, i nostri

affanni giovanili,

le false e vere bandiere,

l'utopia, la viltà, il dolore,

nulla rimarrà 

del nostro amore.

Solo due pioppi

slanciati alle stelle

e la lotta del mare

che mai s'arrende.

E il grido del lupo

che talvolta s'ode.