Alberi.

Di quel platano stento

non son rimasti nel lussureggiante giardino,

che due tronchi anneriti dal tempo.

L’hanno lasciati a memoria,

come la stele dei morti partigiani,

perché il viandante si commuova

della vacuità del tempo,

che tutto rapidamente cancella:

giochi di fanciulli tra i rami,

avanzata e ritirata, sotto vesti leggere,

di mani, e qualche timido bacio

nella siepe di bosso; brama di libertà,

per l’alba della Patria nuova,

germogliante speranza di pace,

lavoro e fratellanza.

Fa ombra a quest’albero fossile

un  giovane e maestoso tiglio,

che orgoglioso sfida il cielo

e della luce il cammino:

ancora non conosce il suo destino,

né quello degli amanti che si stringono

con trattenuto ardore,

come se eterno durasse l’amore.

Non può sorridere il platano morto,

ma lo farebbe volentieri,

vedendo cadere le foglie del tiglio

ad ogni autunno,

come carezze bambine,

e quei baci, così leggeri,

smorte braci, poi cenere e vento.